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Ein glücklicher Tag

Ich habe letzte Nacht schlecht geschlafen. Es ist fünf Uhr morgens und ich stehe auf. Ein paar Minuten später bin ich schon müde. Ich kann meine Sorgen nicht loswerden. Die Temperatur, die während der Nacht gefallen war, beginnt wieder zu steigen. Es liegt viel Feuchtigkeit in der Luft und meine Atmung wird immer schwieriger. Alle meine Blaupausen sind zusammen mit dem Kalenderpapier verzogen, aber heute brauche ich sie nicht mehr. Es ist der 24. September 1978, ein Reisetag für mich. Ich denke an Polanco. Wir haben eine Verabredung um 8:30 Uhr im Hafen des Dorfes am Nordufer des Flusses San Lorenzo. Er hat versprochen, dort zu sein, aber ich kenne ihn gut, er wird zu spät kommen. Bevor ich zum Hafen gehe, rauche ich eine Zigarette, um wach zu werden und mache mein Bett. Dieses kleine Haus hat weder Wasser noch Elektrizität. Ich wusste nicht, wie glücklich ich vorher war! Ja, nur das einfache Einschalten eines Wasserhahns und das Gefühl, dass das Wasser sanft über meine Haut fließt, war in den letzten Monaten ein Traum. Langsam gewöhnt man sich daran, in einem halbwilden Zustand zu leben. Ich weiß, dass ich ein System bauen kann, das besser zu meiner Realität passt, aber ich bin nur auf der Durchreise. Meine Zeit ist begrenzt und meine Reisen sind häufig, daher finde ich, dass das Anpassen effizienter ist als das Bauen. Als ich das Bett mache, merke ich, dass diese alltägliche Routine heute keinen Sinn ergibt: Ich gehe schon vor Einbruch der Dunkelheit in ein anderes Dorf. Aber wie soll man eine kleine tägliche Gewohnheit aufgeben, die seit fünfzehn Jahren anhält!

Draußen verheißt der Sonnenaufgang einen guten Tag. Keine Wolke am Himmel, nur der aufsteigende Nebel, der das rätselhafte Schauspiel des Amazonas-Regenwaldes bietet. Ich schaue auf das alte Thermometer, das neben der Tür hängt: 27 ° C ... Krass! ... in sechs Stunden wird die Quecksilbersäule die 40°C-Marke überschreiten. Mit nur zwei Eimern und meinem Handtuch um die Hüfte machte ich mich auf den Weg in Richtung "Badebrunnen". Früher hieß es „der saubere Brunnen“, aber aufgrund eines schlechten Entwässerungssystems ist es „schmutzig“ geworden. Ich teile diesen Brunnen mit einem Dutzend Dorfbewohnern. Um mich zu waschen, fülle ich meine Eimer mit Wasser und lasse es sanft über meinen Kopf laufen. Zum Glück bin ich früh aufgestanden und es ist noch niemand da. Der mit Holzgittern bedeckte Boden ist nicht rutschig, das Wasser ist nicht schlammig und die Einsamkeit ist sehr beruhigend. Der Ort ist von allen Seiten einsehbar. Die Frauen, die hierher zum Wäschewaschen kommen, haben Holzpfähle und ein Strohdach aufgestellt. Nachmittags, nehmen sie den Platz in Besitz und dann wird der Brunnen zum Ort des Plauderns, Lachens und wahrscheinlich des Trostes. Auf dem Rückweg gehe ich zu einem anderen Brunnen, dieser ist für die Küche reserviert und jeder weiß, dass es verboten ist, darin zu baden. Letzterer ist weit entfernt, um eine unterirdische Kontamination zu vermeiden. Ich fülle einen meiner Eimer und gehe nach Hause. Auf einem Petroleumofen genieße ich einen Kaffee, um mich von der schlaflosen Nacht zu erholen. Es ist merkwürdig, abends Kaffee zu trinken, um gegen den Schlaf anzukämpfen und dadurch in der Nacht härter zu arbeiten und morgens einen weiteren Kaffee zu trinken, um sich von der schlechten Nacht zu erholen, die Kaffee verursacht hat.

Meine Pension serviert nur Frühstück ab 7:30 Uhr. Hier gibt es keine Restaurants, aber es gibt eine Taverne und eine Handvoll Privathäuser, die den immer knapper werdenden Ausländern Essen anbieten. Der Besitzer der Pension muss ungefähr 65 Jahre alt sein. Er hat 11 Kinder, aber im Haus sehen wir nur seine Frau und seine jüngste Tochter Consuelo, einen süßen kleinen Teenager mit großen schwarzen Rehaugen und einem strahlenden Lächeln. Letzte Nacht gab sie mir kostenlos geräuchertes Fleisch für meine Reise und eine Flasche Masato (ein lokales Getränk aus fermentiertem Yucca). Ich mag es nicht sehr, aber für Polanco wird es wie Manna vom Himmel sein. Er wird wie üblich sagen: „Lieber Ingenieur, was Sie nicht tötet, ist gut für Ihre Gesundheit." Mir wurde gesagt, dass er der beste Seefahrer in der Region ist. Mit seinem großen motorisierten Kanu hat er das Monopol auf schwere Transporte. Der Typ ist riesig, die Art Mensch, die einem Stier mit bloßen Händen den Hals brechen kann. Was ihn jedoch im Geschäft angenehm macht, ist sein freundliches und vertrautes Auftreten.

Um zur Pension zu gelangen, überquere ich die Landebahn, ein großes, flaches Feld, das die Expansion der Stadt nach Süden blockiert. Meine Unterkunft ist eines der wenigen Gebäude auf der Südseite des Flughafens. Ein kleines DC-3-Flugzeug, das während des Zweiten Weltkriegs geflogen ist, ist derzeit die einzige Verbindung zwischen der "Zivilisation" und uns. Ich bin in Iberia, einem kleinen Dorf im Amazonas-Regenwald von Peru. Das Flugzeug kommt hier zweimal im Monat an. Der Pilot ist ein ehemaliger Pilot großer kommerzieller Fluggesellschaften und hat sich heute der Bedienung dieser vergessenen Strecken verschrieben. Die Leute nennen ihn "Capitán DC3". Alle Händler verlassen sich bei der Grundversorgung auf ihn. Später machen sie gute Geschäfte mit dem Wiederverkauf der Produkte, obwohl es das Bier mit seinem goldenen Preis ist, das dazu dient, die Kosten des Fluges zu decken.

In der Vergangenheit lebte dieses Dorf vom Kautschuk. Die meisten Menschen arbeiteten bei der Gewinnung des Harzes. Aber seit dem letzten Gummifieber in den 1940er Jahren ist der Markt schlecht. Alles, was in den Köpfen der Dorfbewohner geblieben ist, ist die Hoffnung auf bessere Tage, die Hoffnung, die weder Verlassenheit noch Sorgen kennt und die die Menschen dazu treibt, hier zu leben und zu sterben und darauf zu warten, dass die guten Tage wiederkommen.

Fortsetzung folgt...

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